Nostalgia evolutiva e fontes regressivas

“Conclusão: que podem esperar os macedenses de um executivo que não consegue resolver um problema de perda de água de um repuxo e de uma oposição que critica, mas também não apresentou solução?” Honestamente, não sei se existirá resposta possível à pertinente (?) questão em forma conclusiva (?) lançada pelas verrinadas do “Semanário Transmontano”. Todavia, os macedenses não deverão esperar o ressurgimento do Sebastianismo, na forma de algum jornalista-canalizador-empreiteiro com capacidade para solucionar o tema dos fontanários que também foram cúmplices do assassínio do Jardim. Como macedense, orgulhar-me-ia ainda mais da minha terra caso o único problema de que a mesma enfermasse se resumisse à existência ou inexistência de umas fontes com repuxo no local nobre da cidade. Em boa verdade, à custa dos malfadados repuxos, uma simples incursão ao multibanco saldou-se numa prova de perícia em forma de patinagem artística em chinelos de dedo… Reconquistado o equilíbrio e recuperado o fôlego, e após a utilização de alguma linguagem vernácula que, por decoro, não pode ser reproduzida, também eu fiquei com a sensação de que alguma coisa deveria ser feita. Não tanto pelo desperdício de água, mas pelo perigo iminente de contagem de degraus com o apoio traseiro, vulgo “nalgas”, transmontanamente falando… Porém, a minha alma fica em sobressalto por algo mais profundo… A História e as imagens dela guardada falam por si… Se os saudosos Dr. Falcão Machado, Padre Manuel Faria ou Dr. Armando Pires voltassem, por um dia, a olhar o Jardim, não seriam, quiçá, pródigos em encómios ao atentado paisagístico que, em sucessivas tentativas de homicídio, tomou conta da pretérita monumentalidade daquele espaço público. Suspeito que, ao contrário de uma parte da vereação municipal, lhes seria indiferente a visibilidade dos repuxos a partir da Rua Almeida Pessanha! Não deveriam ser visíveis de lado algum! Significaria isso que recuaríamos, numa espécie de misticismo temporal, a uma época em que Macedo vinha assinalado nos mapas como detentor de um campo de aviação e de uma estação ferroviária… Tempos em que o espaço nobre da cidade era uma ampla plateia de onde se desfrutava da visão da magnificência do Adamastor adormecido para os lados de Bornes. Tempos em que podia usufruir dos meus patins tendo como único obstáculo alguns grãos de areia dispersos, provocadores de travagens repentinas não programadas e de algumas odisseias de absorção da rispidez do cimento. Ou em que podíamos improvisar o recinto para a prática de futebol ou basquetebol, utilizando, abusivamente, a frontaria camarária como baliza ou cesto. Como rapazes conscienciosos, havia que manter a rede de espionagem, não fosse aparecer o Sr. Geraldes, acompanhado dos seus PSP’s, no velhinho Peugeot 504. O respeitinho pela autoridade ainda era muito bonito ou, em última instância, era-o pelos lambefes com que seríamos presenteados na eventualidade de uma queixa aos progenitores… Respeito não havia pela reconquista do arvoredo por parte do reino das aves. As noites eram preenchidas pelo abafado som de armas de pressão de ar com os projécteis a descartarem a pontaria afinada, tal era a facilidade com que se aplicava o “cada tiro, seu melro”. No final da caçada às cegas, os troféus artilhados à cinta seriam repasto numa arrozada no dia seguinte, que aquilo não era nenhuma manifestação de caça desportiva… Os momentos lúdicos extravasavam o vazio que hoje se sente, inúmeras vezes, no Jardim. As noites de Verão possuíam como imagem de marca a reunião do “povaço” para as sessões do “quino”. E para brincadeiras onde não entravam comandos de consolas… As elevações laterais da escadaria de acesso ao edifício da Câmara serviam de apoio ao “esconde-esconde”, ao “preto da Guiné” ou ao “arranca cebada, pra cima do mou cam’rada”… Nostalgias… Apenas nostalgias… De uma época em que o fundo do Jardim era povoado por exemplares de típica arquitectura, alheados da funesta substituição que lhes estava destinada pela elevação de uns mastodontes em forma de “fosforeira portuguesa”, despojados de qualquer sinal de bom gosto arquitectónico e alimentados pela irresponsabilidade, ingénua talvez, de quem achou que o progresso pode passar pela descaracterização urbanística a qualquer preço. Para grandes males, grandes remédios… E para bom entendedor… Como uma desgraça nunca vem só, havia que adulterar ainda mais a imponência do grande palco das noites macedenses. Os anos 90 do passado século revelaram até onde pode ir a devastação do bom gosto, cerceando um espaço que era único e castrando-o pela imposição de uma requalificação mal parida, alicerçada num conjunto de pérfidas jóias arquitectónicas, manchadas pela deslealdade à parca história de uma terra que, meio século antes, vira nascer a nobreza espacial de um conjunto de hortas, e da indómita vontade de um punhado de macedenses que, entre muitos outros atributos, primavam pelo bom gosto. Mesmo que essa primazia tenha tido a sua génese nos desígnios de um incêndio no antigo edifício camarário e na negação de um senhor ministro em empobrecer o erário público financiando a pequenez do original substituto. Grande visionário! Neste alvorecer de século, ao invés de estéreis discussões acerca de desperdícios de água ou de postais que os quiosques já não podem vender, seria mais salutar e profícuo reunir as hostes em prol do engrandecimento de uma terra e da sua gente, seguindo o trilhado por grandes obreiros macedenses. Mas isso seria um atentado à mesquinhez política e aos valores partidários… Como me mantenho alheio a esses valores, tenho consciência que “vozes de burro não chegam ao céu”. A algum lado hão-de chegar… É por isso que, em resposta a um convite de uma recente organização partidária, afirmei que o meu partido era Trás-os-Montes… Sou lírico, eu sei…